Le classique détourné… Philippe Agéa, exporevue, magazine, art vivant et actualité

Quand Philippe Agéa nous fait visiter son mystère, le mot n'est ni cliché, ni lieu-commun. C'est toujours des photographies, toujours des lieux, classiques, mais traités sur le fil, juste à ras de ligne rouge de marge. Les carreaux tout tracés sont présent mais ils ne sont pas les seuls. Il y a aussi les filigranes, les textures, les fibres de l'optique dans le papier. C'est en ce sens que son classicisme est faussement rétroactif. En regardant vite, pionnier de la plaque, époque phosphore. Mais son style est toujours équivoque, recalculé d'une recherche, recadré de l'improbable.

Un classicisme à l'épreuve du temps, des balles narratives comme de la nostalgie. Parce qu'il le détourne avec pureté, mais aussi en le trempant dans un jus plus "sale" qu'il en a l'air, le jus ambré, fondu du mystère.

Le soleil (levant, dormant ?) au fond du vrai jardin de son grand-père, à travers le peuplier, n'est pas feint. Pourtant, est-ce vraiment lui ? Ce pourrait aussi bien être un engin martien, ou l'incendie du bocage. L'apparition d'une vierge dense, de l'autre côté de la croyance. Car le portillon s'ouvre sur un vide de rêve, une vie de traverse. Et du coup, le plus intéressant est ici, juste avant de sortir. L'appentis et ce mur qu'Agéa sait par cœur, souvenir réel et fantomatique en même temps. Lui seul sait ce qu'il y a derrière, hors-champ. Lui seul pourrait nous le dire, ou le garder pour lui.

De même à Gerberoy, en Normandie, village glorieusement classé parmi les cinq plus beaux de France : Philippe Agéa y révèle une double vie, une rue double, décalée. Il y a celle que nous discernons tous, et l'autre, qu'il est seul à voir avec ses symptômes d'irréel, de beauté trouble. C'est celle-là que nous voudrions tous prendre. Lui le fait…

Et puis cette terre de Bourgogne qui exsude sa vapeur de la nuit. C'est sûr que des créatures sont accrochées aux nimbes. La nuit a été longue. Froide. La fermentation aura-t-elle raison, le degré de chêne l'exaltation ? En réponse, il nous faudrait goûter la brume palpable, ses gouttelettes infinies. Pour l'instant regardons. La fumigation divine, à froid, fait corps avec la terre, les arbres, l'inconscient profond.

C'est ça, détourner le classique : le faire ripper sur l'imaginaire. Le failler lentement, insidieusement, pour le taguer de secret. Photographie de l'ambiguité entre le réel vrai et l'insondable.