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La peinture de Gérard Zingg

Aujourd’hui, Zingg nous manque — sa réserve enjouée, une certaine pudeur jusqu’en ses éclats, jalonnent nos souvenirs de sa personne aimée, autant que son œuvre de peintre et de cinéaste.

Les pièces de Zingg que nous présentons ici ressortissent à des trajectoires de désirs foudroyés, de touches facétieusement érotisées, au carrefour de la poésie de l’enfance et de la cruauté dévoilée. Zingg procède en projection de coupes à la façon du montage d’un film ; et ses pièces se suivent en un ensemble poly-phonique, une même association de plans de couleurs vives. Ses personnages qui s’attirent, se mêlent et se déchirent donnent à sa musique plastique un air de mosaïque contrapuntique, car quel que soit le support de ses œuvres, y entrent à la façon de fugues montées et démontées un ballet animé de corps — qu’on les désire ou qu’on les craigne.

Au-delà des dogmes ou des servitudes de l’art, Zingg jette son trait et ses couleurs sans esquisses ni brouillons, droit devant, à la bascule des lignes, à la recherche de l’accidentel, de l’imprévisible — l’émotion naissant d’un récit aléatoire mêlé d’ironie et de transgressions.
Regardons bien les personnages de Zingg : ils semblent ne s’arrêter jamais de créer leurs avatars ; plus qu’anthropomorphes, ils sont parfois xénogenrés : s’ils sont humains, ils sont tout autant autres — un peu animal, un peu végétal, toujours théâtralisés, hybrides, comme disaient dans les années 70 Deleuze et Guattari. L’œuvre de Zingg se vit comme une vie à plusieurs — toujours au-delà du Bien et du Mal, au-delà de la Vérité ou même de la Raison.

Alors, qu’est cette espèce de musée de l’enfance qui semble n’appartenir qu’à lui et qu’il trimballe partout ? Il disait souvent : « Tu sais, ce que je fais, c’est toujours des choses très simples », mais sans jamais révéler combien ces petites choses toutes simples étaient dangereuses. Dangereuses ? C’est que les émerveillements de Zingg coïncident souvent avec des émotions sombres, son paradis est sans cesse perdu et il faut qu’à toute force il le retrouve, parce qu’aussi dur puisse-t-il être, le réel menace toujours de foutre le camp ou pire de retaper dans la gueule — comme ce jour de la fin de la Guerre de 1940, du côté de Montbéliard, dans ce foutu train près de la frontière suisse ; était-ce l’hiver 44, y avait-il de la neige ? Zingg avait deux ans, sa grande sœur, quatre ans peut-être, ils avaient été posés tout seuls dans ce train par leurs parents, pour fuir la guerre — était-ce après Badevel vers Delle, ou plus au nord sur un af-fluent du Doubs ? C’est bien plus tard qu’ils furent réceptionnés par la Croix-Rouge helvète. Gérard Zingg racontait cet épisode à la façon d’un conte — le Petit Chaperon rouge version Grimm, car chez Perrault ça finit fort mal. Version allemande, donc. Une ruse pour dire qu’en 1944 entre Montbéliard et la Suisse, des choses incompréhensibles se sont passées qui l’ont enfermé dans sa peau d’enfant.

On avancera donc que les pièces de Zingg sont une poétique de l’enfouissement révélé. Ses couvercles repeints ressurgissent littéralement de leurs boites enfantines, et Zingg peintre, fait de ses paysages idéalisés des écrans protecteurs, lui qui, dit-il « laisse venir le hasard », lui qui « attend la surprise ou l’accident » comme à la découverte d’un désir dont l’empreinte — il le sait bien — est toujours intraçable.

On ne peut isoler les métamorphoses de la création artistique de Zingg les unes des autres. Elles sont un tout d’émotions et peu en importe les formes, que ce soit celles du cinéma ou celles de la peinture, ce sont toujours des rituels ob-servés chez les hommes, les chats, les loups ou les alligators, en haut des arbres ou aux bords des forêts, avec des masques d’oiseaux ou des bouilles d’enfants, car faire l’ange c’est aussi faire la bête, c’est-à-dire son autoportrait, puisque peindre le monde c’est se peindre soi-même : Ogni dipintore dipinge sè.

On ne se débarrasse pas de ses mystères, pas plus qu’on peut séparer le corps de la pensée. En peinture, le désir nous regarde le regarder, mais sans jamais répondre lui-même aux questions qu’il nous pose — et cependant, on n’ouvre pas les yeux sur les images de Gérard Zingg, on les rouvre. Le soudain de telle ou telle attitude nous fait signe, et nous nous reconnaissons sans explications plausibles dans ces plaies vives, ces torsions de corps, ces zigzags, ces sexes rougis et ces yeux éberlués.

On a beau savoir que le blason de Zingg est le cinéma, il est frappant de res-sentir que ses images peintes, tout à coup vont s’animer. C’est qu’il a l’art de superposer les plans, de briser les lignes sur lesquelles il répartit ses person-nages, le tout sans point de fuite, sans profondeur voulue, construisant des arbo-rescences d’architectures et d’êtres qui semblent surgir abruptement et qu’il plaque sur les chromos de ses boites de fer blanc, créant des parallèles subtils de lignes et de couleurs avec les stéréotypes industriels du passé. S’approchant et s’éloignant de ce monde à l’envers dont il ne cesse de culbuter les formes — jamais dans le sens commun — ce que Gérard Zingg offre à nos regards c’est aussi le plaisir et l’amour de sa si singulière façon d’être et de faire.